txt

ciao typepad

Adieu, plateforme minable.

http://mktxt.canalblog.com/

J'ai supprimé d'ici tous les textes que j'ai déplacés sur canalblog. Suis pas sûr que les quelques textes qui restent méritent bien de migrer. Bon, pour l'instant ça reste ici.

Blog temporaire

Bon... après l'indigent Vox, qui aura décidemment mis bien du temps à rendre son dernier souffle, pour un service mort-né, me voilà catapulté chez les requins de Typepad.

Ça sent mauvais, et c'est moche. Autant dire que je n'ai pas l'intention de moisir ici.

Reste à trouver un nom (de domaine) pour ce blog, et le déplacer.

Quelqu'un a une idée ? J'aimais bien Dawn syndrome...

rails

"Tu sais, la ville approche. J'en ai la lumière éclatée du fond des astres, des gravillons fichés dans le moindre carré, et même l'odeur de quelques notes.

- Tu as remarqué ? les soirs qui sont celui-ci, nous ressemblons, ferroviaires, aux tours de roue. Nous sommes les râles des machines, les balanciers trompeurs, ici le soir est un genre de roche un peu précieuse (il paraît).
Une habitude qui s'attarde très vite.

- Tu crois qu'il fera jour ?"

A force d'en parler, le temps d'un aller-détour, je crois bien que nous avons déconstruit le train (qui pourtant roule à vive ordure). Aime-donc ta fenêtre : les faisceaux du monde y défilent à plein régime.

"On estime, à vue d'ongle, quelques cas de figure..."

La glissière chante
Acier projette
Gare encore.

Etourdi
Sur le quai deux questions
Trois voyageurs
Un feu de bronches
Je nous vois rôtissant quelque nom clandestin
M'approche, translucide

"Auriez-vous vu passer une calligraphie ?
- Il passe des oiseaux méthodiques
- Et le coeur, bat-il dans le vide ? et qui l'entend crier ?
- De temps à autre un signe intrus se joue de nous
Dans la courbe nocturne, à peine
Une approximation."

Je pris congé des rails. Finalement, courir...

Le merveilleux charnier qui fonde nos croyances.

(cut&paste)

Sur un début d'aube sournoise, l’idéologie mortifère érigée en morale lors d'un sanglant coup de filet antiterroriste qui s'était soldé par la mort d'un suspect et d'un policier au grain des barreaux corrodés de la cellule endolorie s’effrite entre les mains des prétendus vainqueurs, tandis qu’une idée solidaire, portée jusque-là disparue, réapparaît et efface le peu d'écart étincelant, par inadvertance, l'ardoise. La nuit tombe : la mort se glisse ; et dans sa grande ombre, elle nous endort et les paupières désolées filtrent tous les alibis. Mort aux propriétaires de vies ! Disparition du moi d'essai déchiqueté par une explosion faisant au total cinq morts et treize blessés. Définition négative: ne peut se regarder en face, se penser avenir qui va au passé en passant par le présent : quoi qu'il en soit, elle est notre demeure, c'est en elle que nous sommes présents, et il est possible de l'améliorer. En revanche, personne n'a jamais été vu présent dans les rêves de leurs bruits. Les témoins évoquent un éclair aveuglant, suivi, une trentaine de secondes plus tard, d'une énorme détonation. La mort crève, force l'éveil et l'inconscient, nous suit à toute heure, à tout pas, souriante si ce n'est sous forme de cadavre, dévêtu des plumes narquoises et les muqueuses segmentées. Mort aux libéraux, mort aux dictateurs, mort aux démocrates, à tous ceux qui croient que le dernier verre assujetti se mesure ! Et lentement les vers dévoreront nos dépouilles joyeuses.

L'histoire des "attitudes collectives devant la mort", ou l'histoire des "modèles successifs du mourir" roule sur le mérite d'un homme, air internant, fibres dégommées sous l'illusion référentielle, la croyance naïve à la roise, à l'existence immédiate, ne resterait plus qu'à léguer mon corps à la science fiction, filer : Celui qui sait sa mort certaine et cesse d'en souffrir peut se repaître de chaque tige brisée du chènevis, aussi bien synchroniquement que diachroniquement, puisque la mort n'est pas une chose horrible, une chose à éviter, à différer, mais plutôt une compagne de chaque jour. à envoyer à un ami qu'on le veuille ou non, la mort n'est pas un objet comme les autres, mais une transversalité intersubjective sans tes lettres qui m'entrecroisent, - "Un autre", machinalement, des morts, des corps d'hommes et de femmes, d'animaux, d'insectes, le spectacle est comme un risque de mort, amer comme la vie, mousseux comme l'amour, sucré comme la mort. L`indice BRVM composite est resté constant à 95,83 points, tandis que le BRVM 10, pour sa part, a cédé 0,01% à 122,65 contre 122,66 précédemment. De cette perception naît alors un sens extraordinaire de l'immensité ; c'est l'envie qui monte-à-regret comme la main qui disjoint vos plus chères entrailles, vos âmes en lambeaux, la mort est au poète ce que le point final est au manuscrit du poids des balles dans la chair : Mort au Medef ! Mort aux syndicats ! Mort aux enfants ! Quand la lucarne remédie à l'inespoir des condamnés reste l'acier qui nous déboise : A la Bourse de Paris, les investisseurs accueillent favorablement ces informations et le titre ST grimpe de plus de 4%, l'un mort dans l'attentat, l'autre retrouvé noyé en mer un peu plus tard tandis que le vrai tombeau, c'est un seul mot de vous, reniant des histoires dans l'esprit d'autrui comme une nacelle d'où l'on peut voir, de haut, le petit monde.. Qu'il est laid ton avenir : regarde le soulagement de vos nuits sur l'horizon de la vie - ma tête précipitée se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort sans quoi ce sont des larmes perdues..

Des bribes de journée s'empilent

Des bribes de journée s'empilent
On entend couler des histoires de tous côtés des villes
Des plaines obscurcies qu'on avait plantées là :
C'était l'hiver depuis quelques années

C'est amusant, ce qu'on peut devenir
Un peu triste parfois, c'est pour ça qu'on plaisante
C'est amusant, ce qu'on peut soutenir
Au fil de nos chemins cloutés
Chacun se regarde, prend visage à petit feu,
Des figures défilantes
Cyanosées

Je reviendrai contre les digues m'allonger sous la mer
Adopter la forme des vagues
Et puis m'endormir contre vous

Je veux être un châteaubriand ou rien

-rien, c'est bien, aussi-

L'identité

C'est marrant, j'ai écrit ce texte en Février 2004 et je l'ai retrouvé le 2 Octobre dernier et reposté ici. En fait je trouve qu'il colle assez bien à l'atmosphère actuelle... repost :

Un cénacle de mouches frêles et de tiques survoltées, cinglent sur la séparation d'une paire de pays qu'avarient quelques drones, affairés, malicieux, contenant l'affluence, évaluant d'un clin d'apparoeil nos colonies goguenardes comme autant de rougissures.
Et tandis qu'on saute à petons décharnés de part et d'obus de la corde, le mur tournoie, balaie le bourg et le fondement des stations semble hésiter sur l'intonation décisive, et casse la cheville ouvrière/ un trèma, deux silences et votre quart de cité s'ébroue sans chimère
Un dépeçage continu sifflote au gré des partitions, des voix morcellées du public.
On s'y fond tellement / bétail/ que les sécateurs qu'on isole ont très tôt l'espiègle anthracnose qui recouvre tous nos jurons,
Les quartiers du centre, mouvants, clignotent de tous leurs drapeaux
La machine à décrire cliquetait vrombissait, les pages médicales noircissant de craie toute l'identité
L'attirail tactique altéré se résume,
Un coup déssoude, enlève la dent de la baie d'akène attrayant,
Malgré tout
Nos coeurs déhiscents
Se condamnent à sauter
Toute valve obstruée

cascading style shit

J'ai tout bien avalé des chansons crépitantes de ces faces berçées par des éclats de bleu, des millions de veillées de sylphes, d'amitié béantes (On en croise dans le brouillard atone des rengaines mêlées). Languides, nous lançions nos coeurs dans la braisée, nos transports en commun, toute tête fronçée.Dans un fond du paysage, longues cheminées, les ondule-terrain transformaient les tympans des moindres citoyens, mécaniques et denses. N'arboraient pour tout charme que la violence des rugissements brefs qu'on imprime au moment qu'on veut délimiter. Je souris, tout tissé de remous. Malin comme un symptôme, retendis mon enjambée -J'avais la nuque dure, parti pour Croatàn-

Une brise trancha l'égarement, raviva le marécage : Mon ongle retournait quelques peaux sous un étrange dôme, montait le volume - allongé carrelage. On peut s'accommoder de vivre un jour par an, d'un seul après-midi porter l'extase au bord des yeux-gris, frôler l'aveugle volupté -de la plage qui m'aimait, j'ai gardé tout le sable en paume- et se laisser partir / à peine douloureux.

Puis les embruns frissonnent (même direction), balbutient le prélude à d'autres coupes, tourmentent des chats-hurlés. J'ai remarqué que des rubans se faufilent sous ma peau, grésillent sans passion le tracé de cartes inutiles ou de tendres dépressions.

M'allongent l'encre amère en de tout petits hymnes imparfaits.

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Généralisons {
Le temps : n'a pas d'odeur ;
Et les mille taudis : s'emplissent de téléviseurs ;
Nouvelles, fracassables : ont des raisons plausibles de raviver ;
Blessure des mêmes synonymes : rabâchés ;
}

Résister {
Semble que des grappes : tremblent, s'organisent de jolies réactions chimiques ;
Derrière un demi-rideau de safran : l'écran fait silence ;
Où le temps s'est arrêté : perle ton nom, s'apparente à la création du potentiel ;
}

Sans-regain {
Des plus violentes limites : on m'expulse à faible dose ;
Enfin le temps : se laisse vivre, et casse notre saison ;
Suis cette bombe : oubliée sous un train ;
Pré-curseur : contraction prose désamorcée, sans objet ;
Livide : au seuil de la morsure;
}

erreur 404

Accroupi sous un bureau, saturé de parfum
-signaler ma position-
Ma fusée de tresses fines strie la voûte
Tissu blême, maculé de soleils imprenables
De comètes croisées / filin transi de vent
Sourire et course funambule ;
Déjeûnons.

Déjà morts
Mes amis parlent fort
Dans les trains, dans l'étau
Mes amis, ventre tors
Ont le verbe qui lance
Crisse, dérangé

Moi je ne dis pas, dans un doute
Fabrique un monde en apnée.
Je crache, file, goûte
Les saccades céphalées
De l'eau jusqu'à mi-cil, fanfaronnons :
Les mécanismes nous relient,
Nous articulent malgré nous,
Refluent,
Passent, dévient,
Décantent posément -
Comme les crânes vides gardent la poussière
La guerre a perdu de son étrange attrait,
De son odeur de poudre, grise, matraquée
Longue entreprise insignifiante

Et notre projectile, en courbe retombée
Glisse une écharpe souple
Etreint la terre craquelée
Suggère un talisman dans le vide incendié

radio moose

Les requins sont des gens pas malins ; comme la ville qui se voudrait dangereuse (et puis c'est qu'un pannonceau pas frais).
La plaine, aride comme une des histoires ou les plaines sont arides ;
Avec des regards, qu'on s'étouffe pire qu'un chiffon, mais je ne
Mais je ne
les croirai plus -peinture-
Shooting stars are spinning round
Round

Les dauphins sont cruels, quand on ne regarde pas
-Les dauphins sont mortels-
On vous jure.
Et d'un air circonspect, le tendon se déplie
M'ouvre la paume puis la porte, concentré
Regarde les racines, les nuages, les racines
Les rues vagues nues
Le vide / Aller
Retour
Et rien
Autour
Ah si, du vent. Enfin, des trucs, mais rien, je te dis, bref.
Une télé, deux singes dans un coin. Trois commandants.
Je reporte : sortie,
Vire de bord à chaque défense, vigoureux, s'arracher, tourner le dos, l'oeil et la mêlée
S'éloignant du perceptible,
Du câble et des vitres brouillées. Remonte le son, nage, comme une clé des champs de sol,
Assis dans l'or de vos journées
Rusted \ ruffneck \ run away
Des échanges de soleils aux tympans malaimés, gentiment, quelques tripes simulent ce qui s'enfouit, démultiplié, nous murmure en gargarismes nets comme des bulles de savon
Sous les coups de bêche pelle bêche pelle bêche
Lèche-vitrine à en crever
Frottant la toile cirée
Frottant sans se lasser le squale assaisonné
S'imprégnant du silence - Des odeurs de bois fourbu
Rejouant la même cuisine

Repatriation
To nowhere
Et le monde ressemble au derrière poilu
Du roi des neiges crues, de ce temps révolu
Que mon sonnet referme, tourne, coupe coupe.
Porte claque, pique
Round round

Il y a
Quelques foules compactes qui se trémoussent sans joie, quelques gouttes prévisibles sur les fronts délavés
Sur le tour de nos pairs entrelacés, de nos batailles, des parfums d'échecs en blanc
Ci-et-là paîssent les cercles des abusés, sous le gentil petit fanion de la misère et du pain
Même le cadran digital enfonce son aiguille sous la poussière des pores
Sous la croûte dégoûtante qui réclame son soupir haché
Déchante
Boucle souvenir en boucle
Round round round
Obnubile
duntchya know
Boucle d'argent, de travail décharné, du final achevant
Du sang platine - tous les frères acharnés
Le décevant, la fière allure
Des bombes, des torses, je jure :
Nous serons sourds, brisés, soumis, j'espère chaque jour
Et nous retranscrirons du bout du doigt les partitions rigides,
Les hymnes en braille
Parfois
La plus aigüe des souris s'élance, rebondit
Vrille
Triple lutz piqué
Salto
Gueule du chat
Ressort
Etreint le lustre
Pas griffés
Rideau